Via Láctea

      Untitled, Felix Gonzalez Torres, 1989

um sonho urgente nos sonha

longos poemas nas tardes gris

um pesado esforço de areias deslizam na ampulheta

a via láctea, o vazio.

depois,

um breve silêncio

e o sussurro do deus na noite.

Símbolos

As exigências materiais devoram as mais verdadeiras manifestações da vida. E nosso olhar ocidental-capitalista devora toda e qualquer concepção integral ou harmônica do mundo. Estamos mesmo perdidos, ocupados que estamos em acumular, possuir, desejar, acumular, acumular.  Essa verdade simples, aterradora, imprime o materialismo em nós, como uma marca a fogo. Nossa sociedade está se tornando um equívoco, mascarada em modelos que não funcionam para todos, mas apenas para uma elite [a mim, a lucidez  torna tudo em torno mais tosco e desesperador], e acumulam-se erros, desastres e destruição. A grande maioria das pessoas sequer percebe isso: tudo parece-lhes normal. 

          Mas, irremediavelmente, a verdade é que a teia está tecida em trama tal que é difícil qualquer possibilidade de escape ou saída, e todas as pessoas acabam por colaborar com o absurdo, perpetuando-o. Penso nisso todos os dias e minha tendência é tentar negá-lo, mas quando estou no cotidiano, quando tenho que conviver com as pessoas, percebo que não é possível a negação total. O resultado dessa negação seria tornar-se uma Claudel, um Van Gogh. Ou ser um personagem de Kafka ao contrário: virar um macaco talvez pudesse ser a única forma de viver entre homens e não perpetuar sua loucura.

E por que penso nessas coisas, por que perco meu tempo juntando símbolos nessa tela iluminada e escrevo minhas impressões? Porque penso que as palavras e a arte é o que pode salvar as pessoas. A arte, como li em Tarkovski, é um símbolo do universo, e está ligada à verdade espiritual. O livro [Esculpir o Tempo] é uma das obras mais lindas que li. E fez-me mudar internamente. Para sempre. E ao sair à rua e sentir a vida e o rumo que essa vida toma, sinto-me arrebatada pelo sentimento que Tarkovski descreve. Sinto que estamos perdendo algo essencial [na ânsia por algo que não passa de afirmação e ego, ou dinheiro], estamos perdendo a noção do horrível e do belo [que Tarkovski diz estarem contidos, paradoxalmente, um no outro] e estamos transformando tudo no horrível, como uma devoração insana do belo. Estamos perdendo a capacidade de ouvir o eco da nossa própria voz, e deixamos de entender que o discurso deve ser mudado. E porque é preciso parar e tentar um movimento contrário, algo que retome o elo espiritual. Algo que reverta essa insânia de acumular, acumular, acumular, sem nos preocuparmos em preservar a beleza da criação.

O dia

[Foto: Van Gogh's Mulberry Tree.] 

O dia. A chuva breve, pela manhã, ar perfeito e eu saio para o trabalho. Não ouço os passarinhos: a árvore foi morta [por mortais cientes demais de suas escolhas]. Não há mais nada que eu deseje nesta manhã: ter alguma coisa já não importa. Mas não poderei esquecer o toque sobre a pele, nem os olhos – profundos olhos de água. Não sinto nenhuma dor. Não sinto impulsos de alegria súbita. Não sinto nada além do dia que escorre lentamente diante de mim. Mas toda a dor pesa, como se o mundo inteiro me comprimisse. Penso demais em tudo o que todas as pessoas parecem deixar de pensar. Descalço os sapatos e resolvo pisar o asfalto molhado. Não sei descrever a sensação, estéril demais para as nossas poesias do cotidiano. Perdoe-me, então. Hoje. É. Apenas. Mais. Um. Dia. E a chuva cessou.

[...]

Escuta como eu escuto: de meus lábios que tão louca harmonia se ondula, enfim? Chamo-te pelo nome, ó pitonisa. Meu coração dispara e ouço. Ouço. É um eco enfurecido, como uma árvore que sonhasse ainda depois de ter arrancadas suas folhas e seus ninhos pelo vento. Enquanto isso alguém sonha, sob um céu azulado e negro de mesmas estrelas e cadência de tormentos.  Nosso paraíso não tem torres incendiadas ou campos cobertos de musgo negro. Mas, veja: estão tantos seguindo a longa estrada que margeia o rio, e estão cegos! Cegos! Quem os terá tomado a luz assim tão cruelmente?

[2004.jan.17]

Contemplação

 

 

O mundo hoje [e o ciberespaço] é muito cruel. E o é em vão: é um exercício de violação da personalidade e da contemplação, sem nenhum fim determinado. Até no que se pode chamar de arte há esse exercício de crueldade absolutamente gratuito, que impõe um ritmo alucinado de informações que nascem e morrem instantaneamente. Tem dias que eu me sinto submersa, náufraga, outros, soterrada e é contra esse sentimento que devo lutar, se eu quiser realmente fazer alguma coisa com o que penso, sinto, desejo.  O que desejo é viver; quero mesmo reencontrar minha tranquilidade, minha capacidade de contemplar. Penso muito sobre as coisas que me interessam. As artes me interessam. A beleza me interessa. O pensamento me interessa. Saber o quanto a arte está corrompida de seu valor real faz-me buscar a sua linguagem verdadeira, ou pelo menos tentar entendê-la a partir dos velhos livros, de forma a participar, assimilar e integrar seus conceitos e sua evolução, compreendê-la, devorá-la, senti-la.

Li em algum lugar que a função do artista é – mais do que nunca – encontrar uma nova linguagem, que possa restabelecer a comunicação e vencer a alienação reinante. Em nossa sociedade, tão carente de riquezas intelectuais, é necessário encontrar elementos de compreensão [da própria civilização, em seu estágio atual] para mergulhar na realidade e repensá-la numa nova estética, elevando-a a uma posição essencial. Mas, para isso, é preciso antes mergulhar em si mesmo. E para mergulhar em si mesmo é preciso tempo. Contemplação. Hoje, mais do que nunca, é preciso tentar vencer o ritmo alucinado de informações, pois ele é nefasto.

 

É preciso tentar ver o interior das coisas e compreendê-lo: sair das restrições impostas pelo imediatismo. Se vivemos a cultura urbana, a cultura de nossos dias, em que tudo é descartável, é necessário repensar o cotidiano e tudo o mais em relação à cultura tradicional. É preciso se jogar na realidade e saber que cada ser humano irá sentir essa realidade a partir de uma escala de valores. É preciso buscar os elos, os elementos que restituam uma compreensão dessa realidade, mesmo com a velocidade das mudanças, e sem a ditadura artificial de que é preciso que tudo venha nesse ritmo absurdo. Eu desejo arte. Eu desejo beleza. Eu desejo aprender. E para isso eu preciso desacelerar. Arte é consciência, é contramovimento, é emoção, é vida. É sentimento e pensamento. E nada disso pode acontecer se passar voando. É preciso parar, ver e penetrar em sua essência.

 

[Mesmo a vida necessita de pausas. Para no fim, morrer.]

Des Fischers Liebesglück

 

Dort blinket durch Weiden
Und winket ein Schimmer
Blaßstrahlig vom Zimmer
Der Holden mir zu.

...

 

 

para depois ferir a pele. Um sopro. Não toco sua cabeleira, dormes, mas minha respiração ressoa no quarto quase vazio. Não sei mais a cor dos meus olhos, tanto tempo faz que olhei o espelho. A areia fina caindo eternamente, grãos de sonhos perdidos para sempre, tão próximos e breves — você ressona, a cabeça pendente e a mão mais sublime suavemente adormecida. Posso sentir o sangue correndo nas veias azuis, o silêncio não é tão grande assim. Do fundo do meu oco, a música ressurge e não posso conter as lágrimas: é preciso estar mais perto da morte. A noite traz o cheiro doce de flores de maio, seu breve abandono não percebe — desperto de sonho atroz: a vida e a morte no movimento eterno.

 

 

 

Foto: @ Kyle Thompson

 

Ainda sobre a Beleza

                                                   Bernini, detalhe. O êxtase de Santa Theresa.

Continuo a refletir sobre a forma como vivemos hoje. Sobre a Beleza que morre aos poucos. E sobre o fato de tudo transformar-se em algo comercializável. Lucrativo. Empreendedor. [Palavras feias]. Reflito sobre o que interessa e o que não interessa às pessoas hoje em dia. Ou seja, será que apenas revelar o que se pensa de algo ainda interessa a alguém? É excitante? Não, não é. E a maioria das pessoas vive num mundo fictício, diga-se virtual, em que as outras vidas parecem sempre mais interessantes e excitantes que a própria vida. Passa-se a viver essas outras vidas, esperar pelo que façam, pelo que representam, por seus desejos e realizações, esquecendo-se de viver a própria. Não é assim que funciona? Abre-se o jornal, a revista, liga-se a TV, pluga-se a uma tela, ao celular, ao twitter, ao facebook, e lá está estampada a outra vida: a vida fake, a vida que se quer mostrar, mas nem sempre é a própria vida, ou pior: a vida de atores, artistas, políticos, personalidades, famosos uns e nem tão famosos assim outros....

E tudo se mistura ao reality show que se tornou o cotidiano, permeado pelo fútil, pelo prazer imediato e por sexo, pelas desgraças, por escândalos e guerras, catástrofes e corrupção e muito pouco além disso. Nem se sabe onde começa e onde termina a fantasia, a realidade, a encenação, a ficção. E chegamos ao ponto de as pessoas gostarem de viver essa falsa vida. E tudo é permitido. Válido. Deixa-se de viver com as amigos para se viver nas telas. Deixa-se de fazer algo pelo outro, para publicar um post sobre fazer algo pelo outro.

Lembro-me das palavras do Guilherme Scalzilli*, do qual aproprio algumas ideias contidas em belo artigo que escreveu. “O pior efeito colateral da onipresença desse tudo válido é a passividade das pessoas”. Não podemos esquecer que estamos numa sociedade de consumo que radicalizou ao extremo sua atuação e o consumo desenfreado impregnou-se tanto em todos os meios existentes que tudo parece nos acenar como propaganda. Nesse tudo válido, a propaganda assume seu papel condescendente: tudo pode aquele que tudo crê na sociedade de consumo.

“... tudo é história, tudo é física, tudo é moda: o estatuto universal da atividade depende da predisposição corporativa do observador. Tal simplificação, de evidente teor totalitário, pressupõe condicionantes publicitárias nos ambientes mais íntimos, como se fôssemos irresistivelmente dominados por forças exógenas, talvez imperceptíveis e alheias à nossa vontade. Tudo é manipulação”. [*Scalzilli, Guilherme]

E a Arte não está num plano superior, sofre do mesmo mal: a manipulação do imaginário.

Diante dessa verdade, alguns ainda permanecem perplexos — como eu — e outros tentam decifrar toda confusão, tentando tirar algo proveitoso das mudanças. Mas, ao observarmos com certo distanciamento, parecemos todos personagens possuídos por uma esquizofrenia coletiva, uma loucura absurda e estranha, vivendo um mundo desarticulado, fragmentado, no qual se misturam real e ficção numa junção assombrosa e na qual as relações de consumo deixam de ser escolha entre alternativas possíveis, e passam a ser um processo de valores intrínsecos, e quem consome passa a ser apenas um alienado que consome sem critérios, apenas “embalado” pela benevolência capitalista. E não há nenhuma Beleza nisso. "No campo da comunicação e informação, as imagens [sejam verdadeiras ou fictícias] e as afirmações [sejam reais ou manipuladas] adentram o terreno do real, verdades e mentiras são transformadas em dados que se espalham rapidamente como um vírus, uma praga, um câncer cerebral."

Essa é uma experiência incomum, é certo. Mas não é Bela. É o horror sem fundamento. É a desarticulação de toda forma de narrativa e poesia, é a ordem abismal do imediatismo inócuo, sem precedentes na história humana. E, infelizmente, é o nosso momento. Se ainda esperamos encontrar a expressão do mundo como imaginação e impulso vital, transmutados em um poder e uma criação, devemos ser capazes de recusar essa ordem vigente, de rechaçá-la, negá-la para que possa surgir uma brecha, uma fissura por onde irrompa a essência, a verdade. E, quem sabe, a Beleza.


 

 

Green grass...

 

 

 

 

[...]

Porque todas as coisas podem começar com um sim.

Fauve

 

Alguns murmúrios se fazem ouvir daqui, vêm do apartamento ao lado. Palavras dissonantes professadas por quem se acha protegido entre quatro paredes. Paredes que divisam o universo de outros que também professam suas licenciosidades no íntimo do lar.

 

Às vezes é difícil ser vizinho, mesmo quando se é um vizinho quase fantasma: preserva-se uma humanidade à beira da estupidez, ecoando entre quatro paredes, e quando se é vizinho escuta-se o que não se quer escutar. Sou vizinha quase muda, surda e cega. Mesmo assim os murmúrios invadem meu quarto, as gavetas, os armários, como se procurando ouvidos. Tenho vontade de sair correndo pela rua. Mas não há grande diferença.

 

Meus dedos estão cansados da tela brilhante. Meus olhos ardem. Não há coisa melhor aqui, mas tenho chá e livros. As palavras de Vincent me vêm à mente: “é mais digno morrer em bom estado de espírito do que em um estado degradante”. Foi o que escreveu para Gauguin. Sua lucidez de espírito está nos pequenos fragmentos de suas cartas. Cartas para Theo, para sua irmã, para o médico. Para Gauguin.

 

Olho pela janela: meu vizinho está no andar de baixo, também à janela. Pergunto a ele [e minha voz ecoa parede abaixo até a janela dele] se sabe quem é Vincent Van Gogh. Nunca ouviu falar. É suficiente para eu voltar a ser a vizinha mudasurdacega. Considero os pensamentos que me invadem, considero minhas limitações, considero essa solidão estéril. E você não está por perto. [Me salvaria, enfim, desse desespero vazio e sem sentido que são os murmúrios penetrando pelas frestas.] “Onde está você agora?” 

 

Eis a noite. A cidade quase adormece, desertando-se em silêncio. Meu vizinho fechou ruidosamente a janela, e depois tudo voltou ao silêncio... Tento compreender esse sonho que me foge enquanto abstraio-me dos murmúrios, agora silentes. Repousam no espaço-tempo. Tenho a sensação de estar confinada. Fauve. O que desejo de você é muito pouco. Que venha apenas conversar. E.

 

Bartolomeu

Astro dos dias, astro das noites

de onde vens desenrolando seus ciclos abolidos

da abóbada do céu dos homens?,

                                                              pensou Bartolomeu, e continuou observando a ordem e a desordem.  Guardou no bolso esquerdo uma estrela menor, azulada, que parecia querer deixar de o ser, e mergulhou as mãos calosas na miríade de astros em redemoinho.
 

Bartolomeu gostava mesmo era das estrelas que se juntavam mágica e atonitamente, implodindo loucas, como querendo o amor, porque só o amor nos enlouquece de querer fundir-se em Um.
 

Era um dia estranho, naquele céu sem eclipses, e Bartolomeu pensou no paradoxo de um mundo finito. Abriu as mãos. Nenhuma estrela. E o crepúsculo avermelhava. Bartolomeu riu, seus poderes eram mais eficazes. As constelações lá estavam: envolvendo os sonhos dos homens prosaicamente fascinados, interrogando-se desde sempre, porque provaram do fruto da inconsciência. Bartolomeu desceu a montanha.
 

Era possível que a noite brilhasse mais, então.
 

 

[o.L., dez.2001]



 

VII

Não será tanto a noite como o sol que

nos ofusca – mar alheio –

o motivo porque aspiramos ao céu? 

Se o silêncio: enfim, desse imóvel azul-negro

é ainda amor e dor... quente e logo frio

– a verdade que se vela aos segredos, sopra.

A noite saturada se extingue na luz.

Donde vêm tais pensamentos?

Para onde voam?

a noite é mais aqui. Nada mudou;

claro sinal do silêncio que me atinge.

 

 

 

 

 

... e.

                                                                Fauzia_by_planet0

se a noite cai silenciosa, da ponta dos meus dedos frios escuto o eco surdo de um sol distante, noite negra e densa, brilha o astro longe, num sopro de vento noturno. Porque pensar nos homens, em suas aventuras ignóbeis e mesquinhas, diante de plácidos esgares e prazeres fugidios, se posso reter entre as mãos a mágica perpétua de fazer nascer os mais brilhantes astros na noite eterna? Meu coração funde-se ao brônzeo estalar dos metais, da terra seca rompe o talo espesso, meus pés fogem por pisar tão doce chão. Desci da minha torre — que não é mais que o refúgio de minhas noites insones — e piso a terra quente que me acolhe. Para mirar o céu deixo de ser humana: não mais posso estar entre estes que desprezo, se não os posso compreender as misérias e desacertos, o vento que me deixará encontrar o rastro do perfume que me desperta: diante estou da noite densa, um sopro e dissipam-se as sombras. Estou pronta.

 

[o. L., jun.2007]

 

Campos amarillos

piedras se te parecem

... mis ojos encierram el monte
y duerme el movimiento:
yo te miro, pero no es puro.

tengo em el sangre el amor
de oro plata plomo hierro cobre azogue estaño...
y la furia inmóvil
 
apagan los vestígios en el gran bosque claro
y no estoy en el murmúrio
la roca es como um rio:
no sueña ni llora
y como yo habla a una voz
a una voz

por las ventanas el soñador
mira
el amarillo:
areia y mar
desierto y lunas que se estienden
y forjan haces de claridad.

 

 

[o.L., 31 mai 2009]

 

 

 

 

 

Sobre a Beleza

                                               Gian Lorenzo Bernini, escultura, O rapto de Prosérpina.

 

Durante os últimos 20 anos li mais sobre Arte e Literatura do que sobre qualquer outro assunto. Aprendi nos livros e em aulas, palestras e conversas que a Arte muda de tempos em tempos, resgatando ecos de outras épocas, nuances, ritmos. Mas sempre a Arte é discutida como linguagem, como forma de conhecimento e expressão do mundo, como marca e fisionomia de uma época, embora seja intemporal. Mas, em toda e qualquer definição ou tentativa de conceituação, as artes (todas elas, da pintura à dança, da literatura ao teatro, da fotografia ao cinema etc) são a imaginação e o impulso vital do homem transmutados em um poder e uma criação, e seu valor espiritual, estético ou material expressos na Beleza.

 

Beleza. Harmonia entre as partes. Ao pensar nisso, ao deparar-me com a Arte produzida hoje, corro o risco de interpretar mal toda descontinuidade ou paradoxos produzidos por artistas que, ao mesmo tempo, me fascinam e incomodam. Não é o caso citá-los ou buscar exemplos que ilustrem minha perplexidade. Cada um, a seu modo, também deve deparar-se com uma sensação semelhante ao ver um quadro, assistir um filme, ler um livro, ouvir uma música. O que interessa neste momento é outro foco: o da Beleza. O que a Beleza representa e representou durante décadas, séculos ou mesmo desde que o homem fez a primeira representação no fundo de uma caverna, numa pedra.

Sempre que estou diante da verdadeira Arte, não importando qual forma de expressão foi escolhida pelo artista, percebo que a Beleza transparece como uma atmosfera, como um traço que não pode ser definido nem transcrito em palavras, e essa é verdadeiramente sua essência. Que mesmo a desvirtuação dos padrões pode revelar a Beleza, como nos prova a arte grotesca de tantos mestres, marcadas por desarmonia entre as partes, e o efeito psíquico que exercem suas manchas, suas deformações ou imagens monstruosas (como Goya, como Brüegel, como Fellini, como Greenaway, como Kazuo Ono e tantos tantos) e ainda assim nos remetem à Beleza. Entretanto, durante todo esse tempo que estudei, observei, senti e encontrei momentos dessa essência, também percebi, paralelamente, que essa capacidade de expressar o Belo dá lugar ao mercantilismo, à exploração de ideias, à comercialização em série.

Nem mesmo os ditos intelectuais, que se esforçam em divulgar e espalhar conceitos e verdades estéticas, escrevem livros, artigos, tratados, nem estes percebem que a Arte continua a ser a essência do homem [pelo menos teoricamente], mas que ao contrário do passado, a imagem da arte que se produz e se divulga hoje é sempre para vender alguma coisa. Os defensores do marketing dirão que a Arte sempre foi vendável e vendida, e sou obrigada a concordar. Mas não quero correr o risco dessa má interpretação: não é disso que estou falando. O que tento abordar é o desaparecimento gradual da capacidade de expressar a essência (o Belo) numa sociedade imediatista e transformada em mercado livre, que é a nossa. Falo da insipidez, do vazio inessencial, da falta dessa atmosfera que transpareça o Belo, e é de todos e para todos... e talvez eu fale do que retrata o que hoje é a nossa sociedade. E então o discurso pode ser entendido como outro: talvez quem não perceba então sou eu — que a Arte não mais está vinculada à Beleza, como nossa realidade não o está.

Todo esse pensamento me foi despertado pelo fato de descobrir que todo o universo sempre foi narrativo e poético, mas que a atualidade cibertecnográfica [essa palavra existe?] não é nem narrativa nem poética. Quer queiramos ou não, nosso mundo mudou, e mudou para sempre: de um universo conceitual, vívido, belo e repleto de poesia transmutou-se numa realidade fragmentada, fragmentária, instantânea, imediatista, fake, insípida e grotesca. E, para que não me entendam mal, repleta de uma insipidez e de um grotesco sem Beleza.

Dessas inquietações, contudo, há possibilidade de se visualizar um lado bom e um ruim? Talvez. Há sempre os resistentes, os que transmutam a lama e a podridão para fazer sobre-viver uma utopia. Esses existiram, existem e existirão [já disse o poeta]. Não quero parecer aterradoramente reacionária, ou deixar entender que abomino toda forma de aparato tecnológico-virtual. Não é nada disso. Mas começo a compreender minha necessidade de preservar, de agarrar-me à narrativa e à poesia que faz parte de um mundo que começa a se distanciar, a se dissolver. Apenas essa essência e essa vitalidade podem me fazer entender quem sou e quem me torno à medida que o tempo passa e a realidade transmuta. E para entender quem você é e o que pode fazer é preciso estar lúcido. Entretanto, não vivemos tempos de lucidez, vivemos a loucura exacerbada, a falta de sentido advinda de  “sentidos demasiados” bombardeados 24 horas por dia em nossas mentes: essa droga poderosa, destruidora e onipresente. As pessoas estão todas “anestesiadas” como se estivessem “loucas demais” por uma droga invisível, uma superdose, e acreditam que estão “limpas e lúcidas”, que são donas de si e que têm todo o poder da liberdade, da informação, da imaginação e da criação. Mas a realidade é outra.

 

Uma realidade fragmentada, sem personalidade, permeada por uma rede invisível em que coabitam e convivem verdades e mentiras num mesmo plano: essa rede gigantesca de informações entrelaçadas e implausíveis que se tornou o mundo a nossa volta só pode resultar em uma arte sem Beleza, que nos deixa à deriva, insensíveis, apáticos, inertes. Tão inertes quando aptos a aprová-la, consumi-la, perpetuá-la sem sequer uma reflexão. Numa guerra de bombardeios constantes não há lugar para reflexão. Ou se está vivo, ou se está morto [ : como nos filmes mais aterradores ou na guerra mais aterradora].  E as pessoas preferem estar “vivas” [leia-se pessoas = participantes do ciberespaço ou da sociedade de consumo], mesmo que para isso percam toda lucidez, vitalidade e liberdade: ou seja, na verdade, estão mortas, de forma acrítica e passiva.

Uma vez li que o melhor tipo de consciência  é a que cerca você. Que te “empareda” e faz perceber o limite, o ápice. E então você se torna mais forte e capaz de criar. Nossa realidade não cerca. Ela permeia, penetra nossas mentes, corrói nossa vontade, destrói nossa imaginação, preenchendo com excessos todo buraco, todo vazio. Não há lugar para limites, para consciência. Há excessos. Excessos. E mais excessos.

 

E por que escrevo essas coisas? Porque sempre vivi num mundo em que existia Beleza. Era possível enxergar uma atmosfera no ar, havia uma vontade de melhorar o mundo. Havia Beleza e não apenas nas Artes, mas no cotidiano, nos ideais — até na feiura aparente havia Beleza. Para todos. Por isso escrevo. E talvez porque levo tudo muito a sério. E não me creiam  leviana: acredito realmente nisso. Mas tenho sido frustrada em minhas tentativas de revelar o que quer que seja. A verdade (e desvantagem) é que não sou alguém respeitável, para que acreditem em qualquer coisa que eu diga.  E a vantagem (ironicamente ao avesso do senso comum) é que posso rir disso. E continuar tentando.

 

Mas, voltando ao foco, vislumbro um futuro estranho, onde não mais exista beleza, não mais existam ideias inteligentes. Onde tudo será asséptico, virtual, previsível e esteticamente padronizado. Onde reinarão apenas ideias vendáveis. Posso vender minha palavra? Posso vender meu rabisco de grafite? Posso vender minha ideia de mundo? Meu blog? Ele é vendável?  [Não. Ou espero que não.  Mas espero que ele incomode as pessoas ao ponto de fazê-las sair do lugar.]

 

Por pensar tanto e tanto, temo esse futuro, porque ele me parece estéril.  Porque a Harmonia e a Beleza talvez não possam resistir a essa fórmula pelos séculos que virão. Será?




 

Lady....

Open your eyes

Acredite-me, mas sobretudo não acredite em mim. Beije-me, mas sobretudo não me beije. Devaste-me, mas sobretudo não me devaste.  Ata-me, mas sobretudo não me ate.  Aceita-me, mas sobretudo não me aceite. Traduza-me, mas sobretudo não me traduza.  Mate-me, mas sobretudo não me mate. Porque as ervas crescem nos cantos abandonados do ser, porque a água crepita sobre os pavimentos encerados, porque a forma é o enigma selvagem diante de ti, porque as palavras decapitadas sangram na página em branco. Ouça-me, mas sobretudo não me ouça. Porque as serpentes aquáticas movem-se nos escombros. Porque o outro é anterior ao eu. Open your eyes.

XXI

O corpo

na imutável ausência do ser

as chagas e os risos

e o breve rapto da última palavra.

Ver sob uma luz obscura

a pálpebra semicerrada

a cobiça a roer-se

e, no entanto, dorme.

Quem é que vem, senão o duplo?

Deste sonho do qual se levanta

permanece na memória apenas

o nome inscrito e uma máscara mortuária.

[o.L & m.B.]